Friday, December 15, 2017



















ODA A UN RUISEÑOR

 JOHN KEATS


El estado emocional de Keats fue muy importante en la composición de esta Oda. El poeta empezó esa mañana detallando su desconcierto en Wentworth Place de Hampstead. Por esos días ya había sido consumido por la tuberculosis y, como estudiante de medicina convertido en poeta, sabía que estaba muy cerca de la muerte, como les sucedio a Lord Byron y a Shelley. Sin embargo se alegró al saber el destino del ruiseñor, que era diferente al suyo. Sintió un dolor de cabeza y un entumecimiento en el pecho, como si hubiese bebido una poción de cicuta o del opiáceo que estaba usando para la tos, o como si hubiese libado un poco de vino, de Flora o como si hubiese escuchado una canción provenzal. El destino del ruiseñor lo tornó feliz;  reverenció su independencia de la muerte y deseó por un momento escapar al bosque cercano, volando  detrás del ruiseñor, muy feliz al saber que no sufriría lo que el poeta había tenido que soportar durante su enfermedad. No podía ver las flores que se encontraban a su alrededor; pero podía olerlas. Keats admiró la inmortalidad del ruiseñor que en ese momento levantó el vuelo y desapareció en los claros cercanos. El poeta no supo al final si había tenido una visión o si había soñado despierto.
El amigo de Keats, Charles Brown, describió cómo tuvo lugar la composición de esta Oda:
"En la primavera de 1819 un ruiseñor había construido su nido cerca de mi casa. Keats sintió una alegría con su canto.  Una mañana llevó su silla de la mesa del desayuno a la parcela de hierba bajo un ciruelo, donde se sentó por dos o tres horas. Cuando regresó a la casa, me di cuenta de que tenía algunos trozos de papel en la mano, y que los estaba empujando silenciosamente detrás de los libros. A mi petición, encontré estos restos, cuatro o cinco en número , que contenían su sentimiento poético por la canción de nuestro ruiseñor. La escritura no era muy legible, y era difícil organizar las estrofas de tantos fragmentos. Pero con su ayuda tuve éxito, y esta fue su 'Oda a un ruiseñor', un poema que ha sido la delicia de todos los que lo han leído".



Me duele el corazón y me duele el adormecimiento
         De mis sensaciones, como si hubiera bebido cicuta,


O  un opiáceo adormecedor


         Un minuto después, en las aguas del Lethe se habían hundido:
'No es por envidia de tu suerte,
         Pero soy muy feliz por tu felicidad, -
                Que tú, Ninfa de los árboles de alas livianas


                        En alguna trama melodiosa
         De verde corteza y sombras innumerables,
                Cantas al verano con la facilidad de tu garganta'.

O, ¡con una muestra de la cosecha! que ha sido
         Enfriada por largo tiempo en las profundidades de la tierra,
 Probando la Flora y el campo verde,
         ¡Danza, y canción provenzal, y risa quemada por el sol!

O con un vaso lleno del cálido Sur,


         Lleno de la verdad, del Hippocrene sonrojado,


                Con burbujas de cuentas parpadeando en el borde,
                        Y los labios manchados de púrpura;
          Que yo podría beber, y dejar el mundo sin ser visto,
                Y contigo desvanecerme en el bosque tenue:

Desvanecerme lejos de aquí, disolverme y olvidarme
         De lo que entre las hojas nunca has sabido
Del cansancio, de la fiebre y del desgaste



         Aquí, donde los hombres se sientan y oyen sus lamentos;
Donde la parálisis sacude algunas tristes y últimas canas,
         Donde los jóvenes se tornan pálidos, delgados como espectros y mueren;

                                                                         Margarita Gautier


                Donde, pensar es llenarse de tristeza
                        Y de desesperación con ojos pesados,
         Donde la belleza no puede mantener sus ojos lustrosos,
                O hacerse de un nuevo amor que pudiese durar más allá del mañana.


¡Lejos! ¡lejos! porque volaré hacia tí
         No conducido por Baco y sus pares,
Sino en las invisibles alas de la Poesía,
         Aunque el cerebro se embota, se perpleja y retarda:
¡Ya estoy contigo! tierna es la noche,
         Y justamente la Reina-Luna está en su trono,
                Rodeada por todos sus Duendes estrellados;
                        Pero aquí no hay luz,
         Guarda lo que es soplado por las brisas 
                A través de verduras brillantes y vientos musgosos.
No puedo ver qué flores hay a mis pies,
         Ni qué suave incienso cuelga de las ramas,
Pero, en la oscuridad embalsamada, adivino cada una
         Que el mes estacional otorga
La hierba, el matorral y el árbol frutal silvestre;
         El espino blanco y la eglantina pastoral;


                Violetas de rápido desvanecimiento tapadas por las hojas

                    
   Y el hijo mayor de mediados de mayo,
         El almizclero que viene, lleno de vino de rocío,

    

El murmullo de las moscas en las noches de verano.
Darkling, escucho; y, por muchos momentos

      
  He estado medio enamorado de la muerte fácil,

                 


Llamándole con nombres suaves en muchas rimas meditadas,
         Para tomar en el aire mi aliento silencioso;
                Ahora más que nunca parezco estar listo para morir,
         Cesar a la medianoche sin dolor,
                Mientras se derrama el alma hacia el exterior
                       ¡En tal éxtasis!
         Si todavía quisieras cantar y tengo oídos en vano ...
                  para oír tu  requiem alto, volverse en una turba.

¡Tú no has nacido para la muerte, pájaro inmortal!

         Ninguna generacion hambrienta te pisoteó;
El canto que escucho esta noche fue escuchada
         En la antigüedad por emperadores y bufones:
Tal vez la misma canción que encontró un camino
         Por el triste corazón de Ruth, cuando, nostalgica por su pueblo


                 se puso de pie llorando en medio del maíz ajeno;
                        El mismo que a menudo ha
         Encantado a naves mágicas que se abren en la espuma
                De mares peligrosos, en tierras del fuego abandonadas.


¡Abandonado! la  palabra que como campana
        ¡Me llama de vuelta a mi único ser!
¡Adiós! la fantasía no nos puede embaucar tanto 
         Como ella está ansiosa de hacer, miniatura engañadora.
¡Adiós! ¡adiós! tu himno quejoso se desvanece
         Más allá de los prados cercanos, sobre la corriente serena,
                Que sube por la ladera de la colina; y ahora está enterrada profundamente
                        En los valles siguientes :


         ¿Fue una visión o un soñar despierto?
                Lejana está esa música: ¿Estoy despertando o todavía duermo?







¡FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO NUEVO!



Manuel Lasso











Tuesday, December 12, 2017




















 



Ode to a Nightingale

BY JOHN KEATS


The emotional state of Keats was very important in the composition of this Ode. The poet began by detailing his bewilderment  at Wentworth Place in Hampstead 
that morning. At that time he had become consumed by tuberculosis and, as a medical student turned poet, he knew he was near his death, as it had happened to Lord Byron and Shelley. But he celebrated the nightingale's destiny, which will be different from his. He felt heartaches and numbness on his chest as if he had gulped down hemlock or the opiates he was using for his cough. Or as if he had taken a taste of some wine, Flora or listened to a Provencal song. He was happy at the condition of the nightingale because the bird was not going to die. He revered his freedom from mortality and wished to escape to the woods behind the bird, joyful at knowing that it will not suffer what the poet had to endure. He could not see the flowers around him; but he could smell them. Keats admired the nightingale for his immortality. At that moment the bird left and disappeared in the glades and he remained not yet completely convinced if he had had a vision or a waking dream. 
Keats's friend, Charles Brown, described how this composition took place:
 

"In the spring of 1819 a nightingale had built her nest near my house.  Keats felt a tranquil and continual joy in her song; and one morning he took his chair from the breakfast-table to the grass plot under a plum-tree, where he sat for two or three hours.  When he came into the house, I perceived he had some scraps of paper in his hand, and these he was quietly thrusting behind the books.  On inquiry, I found these scraps, four or five in number, contained his poetic feeling on the song of our nightingale.  The writing was not well legible; and it was difficult to arrange the stanzas on so many scraps.  With his assistance I succeeded, and this was his 'Ode to a Nightingale', a poem which has been the delight of everyone".







My heart aches, and a drowsy numbness pains
         My sense, as though of hemlock I had drunk,


Or emptied some dull opiate to the drains


         One minute past, and Lethe-wards had sunk:
'Tis not through envy of thy happy lot,
         But being too happy in thine happiness,—
                That thou, light-winged Dryad of the trees



                        In some melodious plot
         Of beechen green, and shadows numberless,
                Singest of summer in full-throated ease.
O, for a draught of vintage! that hath been
         Cool'd a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
         Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
         Full of the true, the blushful Hippocrene,


                With beaded bubbles winking at the brim,
                        And purple-stained mouth;
         That I might drink, and leave the world unseen,
                And with thee fade away into the forest dim:

Fade far away, dissolve, and quite forget
         What thou among the leaves hast never known
The weariness, the fever, and the fret


         Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
         Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Margarita Gautier

                Where but to think is to be full of sorrow
                        And leaden-eyed despairs,
         Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
                Or new Love pine at them beyond to-morrow.

Away! away! for I will fly to thee,
         Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
         Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
         And haply the Queen-Moon is on her throne,
                Cluster'd around by all her starry Fays;
                        But here there is no light,
         Save what from heaven is with the breezes blown
                Through verdurous glooms and winding mossy ways.

I cannot see what flowers are at my feet,
         Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmed darkness, guess each sweet
         Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
         White hawthorn, and the pastoral eglantine;

                Fast fading violets cover'd up in leaves

                        And mid-May's eldest child,
         The coming musk-rose, full of dewy wine,

       

The murmurous haunt of flies on summer eves.

Darkling I listen; and, for many a time

      
  I have been half in love with easeful Death,

  

Call'd him soft names in many a mused rhyme,
         To take into the air my quiet breath;
                Now more than ever seems it rich to die,
         To cease upon the midnight with no pain,
                While thou art pouring forth thy soul abroad
                        In such an ecstasy!
         Still wouldst thou sing, and I have ears in vain—
                   To thy high requiem become a sod.

Thou wast not born for death, immortal Bird!

         No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
         In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
         Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,


                She stood in tears amid the alien corn;
                        The same that oft-times hath
         Charm'd magic casements, opening on the foam
                Of perilous seas, in fiery lands forlorn.


Forlorn! the very word is like a bell
         To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! the fancy cannot cheat so well
         As she is fam'd to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
         Past the near meadows, over the still stream,

                Up the hill-side; and now 'tis buried deep
                        In the next valley-glades: 

         Was it a vision, or a waking dream?
                Fled is that music:—Do I wake or sleep?







Merry Christmas and Happy New Year!
















                                     AS ARISTOTLE WOULD SAY: THE WAY TO GO. SHUTTING DOWN NUCLEAR SITES. THIS SHOULD BE DONE EVE...